Odessa

Untitled by smallcutsensations

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Inventur III

Die Ecken kann man nicht übersehen und doch greifen sie mit Regelmäßigkeit durch meine Haut. Farbspektren zwischen #b3a79b, #c9b69d und #b3b5aa, alles passiert im Kleinen und wohnt auf meiner Hülle für ein paar Tage, gelegentlich auch Wochen. Schatten, die noch immer auf mir liegen.
Man entdeckt Muster neu und wieder, man fühlt sich wie von Jacquardmusterung durchzogen, nicht fein und filigran, eher grob und klotzig. Dann weint man nur auf der Seite, die der Andere nicht so gut sehen kann im Dämmerlicht und hofft darauf, dass die Krähen, an denen man vorbeiläuft, die faulen, faden Stellen in einem zerfleischen, bevor man durch die Nächte weint.

Ich kann es (nicht) verstehen, meine Tusche unter den Lidern, durch die Kathedralen hindurch. Die, die niemand versteht; wo bringen sie nur meine Haare hin, die, die durch die U-Bahnschächte fliegen, auf den Flächen dieser Stadt liegen wie zu schweres Parfum?
Nicht wissen, wo genau die Dinge hinführen. Oh, was hätte ich gegeben für den anderen Dielenboden, den falschen, der klebt manchmal so merkwürdig auf dem Estrich, wie das Klacken eines jeden Schrittes.
Das ist grausam, aber da fehlen die Gedanken, die Reflektion, kein leises Flüstern mehr, weil die Wände so dünn sind. Vielmehr: weil die Adern so trocken sind, so trocken in so vielen Schichten, so ausgetrocknet an den Orten, an denen es wichtig ist.
Rennen, weil man es nicht anders gelernt hat. Im Beinahe-Weinen sich selbst gefunden, die Zwiebel so lange geschält, bis der letzte Rest zerbröselt ist. Auftauchen, ertrinken in den Wassergläsern, die um meinen Kopf verteilt sind.

Schlafen in leeren Betten. Es zerrt mir so langsam wieder den Wald in die Augen, dabei will ich nur das Feuer in ihnen löschen.

we have portrayed the delusion of trust
lately, it seems everything that we touch
gradually turns into piles of dust
sweet soft dust

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